25 febrero 2018

Cortado con Sindre en Overens



La literatura española gana mucho traducida.

"Se concede a Inglaterra y a sus habitantes el magisterio en las artes de la hipocresía, el disimulo y la traición: La pérfida Albión".

La vida es la biografía de cada uno encuadernada en piel.

Vivo sin perro, no me aguanta ninguno.

Aborto, interrupción voluntaria del embarazo, no; asesinato de embriones humanos, sí.

Eso que lleva la gente pegado a la oreja por lo que va hablando no es un móvil, es Drácula que le va chupando la sangre.

Todos hablan de la parte visible del iceberg pero nadie de la más importante, que es la que no se ve.

Si julio iglesias ofrece regalarme su fortuna de 850 millones a cambio de que deje de hablarme con mi hijo le arranco el bisoñé y le doy una patada en los cojones.

Para mejorar el mundo
no a la fabricación de armas
no a comer carne y pescado ni a la contaminación de la agricultura
no al tráfico privado
no al aborto
no al cautiverio, tortura y muerte de animales
no a la energía nuclear
legalizar las drogas 
no a los gobiernos
ni a las religiones
crecimiento cero


Cuando yo diba a la escuela tenía maestros y profesores que repartíen hosties si falábamos la llingua y non el español agallegáu de ellos. Güey tienen ellos el gallegu oficial y nosotros la nuestra llingua ensin reconocer. 

17 febrero 2018

Cortado en Overens con Vilde y Simon



ODA A ODA



Me olvidé de tu nombre, de tu cara
hundida en mi cintura, de tu mano
derritiéndome el hielo del verano
en una catarata que no para;
de la primera cita junto a casa
la mañana fatal de mi partida,
del roce de la piel la despedida
hasta una eternidad que nunca pasa;
de tu cuerpo tendido abierto y blando,
de tus dedos hundidos en la yedra 
mojada de la noche, de la piedra
que tiramos y se quedó flotando.
Así te invoca mi último suspiro,
al final me salvé dándome el piro.

10 febrero 2018

Bagatelles pour un massacre



MIENTRAS TE ESPERO



Tu voz es un mensaje en mi botella
que deja la marea en bajamar,
tus frutas son el fruto de un azar
imposible, tu piel la última estrella
en mi noche, tus labios una huella
perdida en mi desierto. Eres el mar
donde ahoga la sed mi paladar,
la roca donde mi huracán se estrella.
Solo tengo de ti tu voz distante
perdida en una aurora boreal,
tu ausencia es lo único real
que me llena de ti en cada instante.
El sábado caeré rendido y muerto
entre tus brazos en el aeropuerto.

08 febrero 2018

Poesía china clásica




FINAL LETAL


Me agobia, me sofoca, me exaspera,
me turba, me estremece, me rebela,
me exalta, me destruye, me desvela,
me mata, me tortura tu ladera;
me agita tu vaivén, me desespera,
se rasga con tus ráfagas mi tela,
se alarga mi final como una vela 
que derrite en tus pómulos su cera,
como una vela al viento que se hincha
y arrastra mi velero a tu ensenada,
como una llanta vieja que se pincha
y muere en la cuneta deshinchada;
un náufrago vagando por la arena
una noche fatal de luna llena.