Pasan diseminadas

Pasan diseminadas las gacelas
como notas de chelo que te dejan
más turbado que un dios cuando se alejan,
con la moral erguida y a dos velas;
se esfuman con la música a otra parte
como gotas de hielo en el desierto,
se te sumen en pleno desconcierto
los sentidos, tu corazón se parte,
tu ímpetu se frena; tu mirada
perdida en las siluetas que se alejan
para nunca más volver y que te dejan
de piedra, en el abismo, en la estacada,
se graban un instante en la memoria
y al rato no son nada más que escoria.

Las volutas rizadas

Las volutas rizadas en tu frente,
tu nuca que palpita, la hendidura
donde humedece tu pasión, tu dura
mirada que me niega, indiferente
Danáe; quieres todo y no das nada,
ni flores que te pida, ni me dejas
la mínima esperanza, ni mis quejas
ablandan tu tesón, tú, condenada,
lángida, desvestida, rubia, cara,
tus muslos desvelando el precipicio,
tus dedos en los bordes del resquicio,
ni a dios te das, amor, ni por la cara;
tú sólo te estremeces con la ducha
dorada que atesoras en tu hucha.

No me pinga

No me pinga la chorra por no verte
ni me matan las ganas de follarte,
yo ya no suelo practicar el arte
de anidar en tu boca, y tienes suerte
si una vez en el año se me empalma
al despertar de alguna pesadilla
contigo cuando otro te cepilla
y me la casco a tu salud en calma;
aunque abras de par en par tu raja
nada quiero de ti, ni aunque tus rojos
labios en flor degusten mis despojos
conseguirás de mí una triste paja;
prefiero ver el porno en la pantalla
de mi computadora, que no falla.

Odor ventis

Vio lentamente golpear el suelo,
la seda reluciente desplegada
de pliegues que desfruncen a la entrada,
dos palomos compenetrando el vuelo
levantándose en armas para el duelo,
ardientes de sudor, en desbandada,
al borde del brocal donde la nada
se transforma en el oro que no fue; lo
que posan las entrañas en la pila
la materia que deposita en calma,
entre suspiros, el fragor del alma
y un vapor en el aire que aniquila;
luego al amanecer todo se agota
y se evapora el llanto gota a gota.

Me tienes

Me tienes en suspenso, a punto, en vilo,
la soga en la garganta, al cuello un nudo,
el filo de una daga, frío, mudo,
con la vida pendiéndome de un hilo;
el tiempo se derrama, llena el hueco
que conforma tu ausencia, se disloca,
disemina la forma de tu boca
y tu susurro se deshace en eco;
el tiempo llegará, cuando sucumba
tu hielo, de añorar cuantos tormentos
sacian mi sed de ti y los lamentos
que darán con mis huesos en la tumba;
de momento para salvar la vida
huyo de ti al galope, en estampida.

Quiero negar

Quiero negar el tiempo y su uniforme
forma de devastarme tu memoria,
de dejar tras de ti sólo la escoria
de tu sombra y de tu silueta informe;
el tiempo que se forma y se termina
a un tiempo, el tiempo que me da tu ausencia
al tiempo que devasta tu presencia
y nunca se detiene ni camina;
quiero salir del tiempo y encontrarte,
abrir su laberinto y dar contigo
al borde de la nada, ser testigo
de tu huida hacia ninguna parte;
no volverás a mí, ya sé que nunca
voy a recuperar tu imagen trunca.

El corazón partido

El corazón partido me has dejado
cuando me has apartado de tu vida,
como una prenda usada que se olvida;
por tu capricho vivo desolado
desde que tú te fuiste y se ha quedado
tu cuchillo royéndome la herida;
un callejón atroz y sin salida,
Malzorgata, es mi día atormentado
sin ti; mientras calientas otro hierro
en tu fuego me abraso yo en el hielo
de tu ausencia y en el azul del cielo
se funde mi esperanza en el destierro;
cuanto sufrí por ti ha sido en vano,
sigues fiel a tu amigo americano.

Ni las piezas

Ni las piezas que cobras, condenada,
con tu efigie de galga florentina,
ni las presas que cazas en tu esquina
desde el crepúsculo hasta la madrugada;
cuantos dejas muriendo en la estacada
o desarmados en tu bocamina,
cuantos privados de tu medicina
perecen del dolor de la estocada,
me librarán de ti ni de tu sombra,
y si abres melosa y conturbada
tus labios y tu voz entrecortada
me propone hasta lo que no se nombra,
no dudaré un segundo, no lo dudes,
en aplacar tus ávidas virtudes.

Huye del corazón

Huye del corazón como del sida;
moja tus labios que la sed agota
en las fuentes del tiempo gota a gota;
suelta la mano que te lleva asida
por donde más daño hace la herida;
retírate en la paz de la remota
entrega sin victoria ni derrota,
no se paga el olvido con la vida,
procura en la abstinencia la comida,
no mires hacia atrás cuando te escapas
de los lechos en llamas en tu huida
hacia adelante, quema las etapas,
no des una carrera por perdida
y cuando llegues a la meta tapas.

Desde que tú te fuiste

Desde que tú te fuiste cada día
es el día más largo de mi vida,
una lid cuerpo a cuerpo por partida
doble, tu ausencia en lucha con la mía;
desde que me dejaste sólo he visto,
campo de soledad, mustio collado,
en mi lecho un desierto a cada lado
y yo en un ataúd abierto y listo;
el cauce rebosante de tu río,
la crecida habitual de tu corriente,
la inmensa latitud de tu vertiente,
mustian en mi recuerdo ya vacío;
cada noche me vienen a la mente
los efluvios de una diferente.

De repente

De repente surgió como una reina
de oros, virginal, sendero arriba,
indolente navío a la deriva
que el aire, mascarón rubio, despeina;
yo no sé si seguir o dar la vuelta,
si pararme y decirle que lo siento,
echar mi desesperación al viento
o darle a mis suspiros rienda suelta.
Ya llega al pie de mí, me dice hola,
confronto sus dos bronces cara a cara,
veo la cosa de soslayo clara
y un escalofrío me desola;
no era xana de fuente ni de río
sino la metamórfosis de un tío.

No eres un fuego

No eres un fuego fácil que se diga
de sofocar, ya uno te consola,
ya multitudes que la sed asola,
ni le niegas limosna a quien mendiga;
con tus dones cualquiera que te siga
te consigue; en la cresta de tu ola
mil surfistas cabalgan a la cola
y en tu lomo remojan mil la miga.
Sin embargo conmigo tú ni flores,
muero por ti y tú ni puto caso,
ni te inmutas siquiera cuando paso
en mi todoterreno. No me implores
cuando llegue tu hora, será en vano;
me vengaré de ti yo solo, a mano.

Continental francés

El racismo se acabará cuando se organicen partidos de fútbol de negros contra blancos.

Las pinturas rupestres demuestran que el arte precede a todo lo demás.

La amistad excluye el sexo.

La crisis actual se soluciona con el decrecimiento de los que crearon la crisis por querer crecer.

La historia, un estado de guerra continua con periodos de tregua.

Libros malos y periódicos, lo que más contribuye a la deforestación.

La que tengo

La que tengo a la mano y no la alcanzo,
la que llega a mi alcance y no la toco,
la que se pone a tiro y siempre es poco
más o menos de todos, y me lanzo
a una silueta que se aleja
y se sume en lo etéreo, la que dura
lo que una mano inquieta en la cintura,
la que lo ofrece todo y no lo deja,
la que pone en bandeja sus primicias,
frutos que se conservan en su pulpa
y su sabor desprende solo culpa
por saberse vedado a las caricias,
la que te cambia el cierre de la puerta
y la deja de par en par abierta.

Ni de milagro

Ni de milagro lograré tenerte
más de cinco segundos en mis sueños,
que los dedos del agua no son dueños
cuando se filtra por la mano inerte;
ni de milagro cuando estés desnuda
podré vocalizar otra palabra
que imposible, esperando que se abra
la caverna que permanece muda;
ni de milagro cuando te hayas ido
de mi vida podría recordarte
más que como escapista con su arte
de ofrecer y no dar lo que te pido;
serás de mi placer constante el centro,
seré el consolador que llevas dentro.

Déjame

Déjame aliterarme en tu cintura,
percutir mi cadencia en tu instrumento,
escandirte las sílabas al viento,
encabalgar tu lomo sin montura,
montar a pelo tu cabalgadura
hasta quedar mi fuelle sin aliento
y mi resorte lánguido, sin tiento,
de retorno a su prístina postura;
no te prives de mí, dame más caña
mientras dura la que se eleva dura
mientras abierta te conservas pura
cuello, cabello, labios, monte, braña;
antes de que el que pasa la guadaña
nos ampute con su segur extraña.

Madan estate

Aborto, ejecución contra la pared del útero.

Excederse siempre en normalidad.

Guerra, aborto y religión, cuatro pilares de la barbarie.

Los curas abusan del aborto y de los niños.

Sertãosinho

Filosofía, ideas sin acción; novela, acción sin ideas; poesía, ni acción ni ideas.

Amor, amistad imposible.

La literatura pierde por exceso de literatura.

No tener tiempo para perder la edad.

Control de natalidad, de crecimiento y de eutanasia.

El aborto, signo permanente y universal de la inconsciente barbarie humana.

Bestseller, virus literario.

Lo que quiero

Lo que quiero de ti es sólo todo
lo que no me negaste ni me diste
y siento que me debes, lo que existe
entre los dos, a ciegas; cierto modo
confuso de mirarnos, cierto tono
de voz incierto a modo de suspiro;
tu tatuaje en la espalda, que yo miro
correrse entre sudores, tierno icono
que tañe tu g-string; tu dolorida
manera de ponerme tus secretos
en bandeja, tus gestos indiscretos,
tus vaivenes para sangrar mi herida;
otro detalle más, si no te incordia,
despide, amor, al tercero en discordia.

Expresso en Høn

El estado del bienestar se nutre de la esclavitud.

La eutanasia pondera la vida.

La moral destruye el arte.

Lo simple es complejo.

No todos los niños nacen vivos.

Al envejecer, evitar vivir con una vieja.